tag:blogger.com,1999:blog-37847775763549377202024-03-14T03:41:32.180-07:00La Biblioteca del CaminanteUn mapa bocetado con el tiempo... cartas de navegación entre queridas y míticas... historias, páginas, impresiones y sensaciones que vienen conmigo.El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-37930119519689308302014-10-17T19:53:00.000-07:002014-10-17T20:03:23.453-07:00No todos podemos ser Bond, James Bond… <!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Este es una especie de humilde homenaje de un lector
apasionado que intenta no ser prejuicioso.</div>
<div class="MsoNormal">
La segunda mitad del siglo XX, nos dio un mundo bipolar,
misterioso y crecientemente violento. En ese marco floreció una literatura muy
particular, muy consumida, muy “stablishment”: los libros de espías.</div>
<div class="MsoNormal">
Desde el “british dandy” que da título a este artículo, hijo
de Ian Fleming, hasta el asesino hiperprofesional y amnésico que quedará para
siempre en nuestras memorias de devoradores de aventuras con el nombre de Jason
Bourne y la cara de Matt Damon (pero que no muchos saben que es criatura dilecta
de Robert Ludlum, otro maestro fundacional del género), pasando por los Jack
Ryan, los Dirk Pitt, y tantos otros nombres de una única historia, estos
personajes han poblado una mitología que quizás poco tenga que ver con la
realidad, o peor aún, que describe una realidad que es entre fantástica y
terrible, un mundo paralelo que nos es ajeno. Y que sin dudas preferimos que
siga siéndolo, porque de seguro es más áspero, menos romántico y mucho más
cruel de lo que se nos muestra.</div>
<div class="MsoNormal">
Gracias a estos personajes y estos autores, cuyos orígenes
personales quizás poco tengan de misteriosos, pero que muchos lectores
imaginamos cercanos o directamente parte de ese mundo oculto, violento,
múltiple y secreto como matrioshkas sangrientas, muchos supimos de la
existencia de la “Cheka”, del “KGB”, de la “Compañía”, del “Mossad”, de los “MI”.
Muchos recorrimos lugares imprecisos y fascinantes, viajando desde Langley
(Virginia), hasta la Lubianka en Siberia, pasando por La Valetta, o El Cairo, o
Praga, o Sudán, o Liberia, o Hong Kong, o Río, o Buenos Aires… porque a la
sombra de cada rincón del mundo crecieron estos personajes. O quizás ellos son
esa sombra.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
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amigo librero (de ésos que atrás de un mostrador de librería conocen las
esquinas curiosas de cada barrio editorial), cuando me acercó dos novelas típicas
del género. Fueron escritas a principio de los 80 por <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">A. J. Quinnell</b> (un periodista británico llamado Phillip Nicholson,
fallecido, curiosamente, en Malta, rincón mítico si lo hay en el Mediterráneo,
ese lugar desde donde los más temibles guerreros cristianos, los Caballeros de
Malta, hicieron la guerra y les mostraron algún andurrial del infierno al moro.
O donde ha nacido el maravilloso Corto Maltés, de quien ya hablaré).</div>
<div class="MsoNormal">
Y a mi mesa de luz llegaron <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Hombre el Llamas (Man in fire) </b>y <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Falso profeta (The Mahdi). </b>Dos historias típicas del género, pero
que tienen una particularidad: en ellas no hay héroes. En “Hombre el llamas”
(si, la que da andamiaje a la película de Denzel Washington y Dakota Fanning)
el personaje es menos amable incluso que el Creasey de Denzel. Es en realidad,
entre otras cosas, un soldado de la Legión Extranjera Francesa, una especie de
traidor, un mercenario sin bandera ni moral, un profesional de la muerte por
costumbre y por dinero, desmoronado, brutal y preciso como un reloj suizo. Nada
más. Nada menos. Un hombre cuyo único contacto con el amor, es matar por
venganza, ejercer una torcida justicia que se mueve por esos caminos ajenos a
la ley que rigen este mundo paralelo. El amor verdadero, que también se cuenta
(eran los 80, había que fabricar esperanza) es apenas decorativo.</div>
<div class="MsoNormal">
En la otra, en “Falso profeta”, hay una idea descabellada,
un enorme desprecio por la naturaleza humana, y una serie de personajes que no
son héroes. Son estafadores profesionales, con armas y lealtades por elección.
Capaces de matar si conviene, y morir si no hay más remedio. Y a diferencia del
legionario Creasey, para éstos, el amor también es una herramienta para
manipular la realidad y romper hombres y mujeres. Esos hombres, escriben la Historia.
</div>
<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijKSA6RgEdZg_765p_-plgNr0uMdCEFd2htpkaRCi2Bzl3vh0dHLyt0iDE5XkpFOWgtWDlKvGVAXcYy5cm40yPfxPkTS1dFgaCtQYtxIAK7sqAyHhYhl4-fJBV3oFt9AFKh_HQQyMkvqg/s1600/ajquinnell.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijKSA6RgEdZg_765p_-plgNr0uMdCEFd2htpkaRCi2Bzl3vh0dHLyt0iDE5XkpFOWgtWDlKvGVAXcYy5cm40yPfxPkTS1dFgaCtQYtxIAK7sqAyHhYhl4-fJBV3oFt9AFKh_HQQyMkvqg/s1600/ajquinnell.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
Por todo esto me gustaron las dos novelas de Quinnell, y me
dio por compartirlas con ustedes. Porque es reivindicar una literatura que se
conoció como eminentemente comercial, para vender masivamente como libros de
bolsillo, aún en traducciones mediocres, pero que a la luz de los años, también
tiene algo de testimonio histórico, de una forma menor de la crónica
(recordemos, Quinnell es en realidad el periodista Nicholson).</div>
<div class="MsoNormal">
Aún cuando no sean consumidores de estos “best seller” de
viaje o de bolsillo, les recomiendo “Hombre en llamas” y “Falso profeta”,
porque no solo son fáciles de leer, son también difíciles de digerir, que en un
libro de aventuras, no es poca cosa. Bien por Nicholson, que en paz descanse al
fresco milenario del viento del Mediterráneo.</div>
El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-20045805017074743242014-09-28T16:18:00.000-07:002014-09-28T16:18:50.633-07:00El mundo mínimo e inabarcable<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
Uno es de la vieja escuela de la novela clásica. Tanto que
me asusta el solo pensar en escribir una, y todos mis intentos quedaron en el
camino.</div>
<div class="MsoNormal">
Crecido lector a la sombra de Hesse o de Sábato, por nombrar
un par, que son comunes a muchos que hoy rozamos el medio siglo de camino por
el mundo, siempre sentí la novela como una historia coral, múltiple, matizada
de historias que se abren y cierran alrededor de su núcleo, y conformada con
detalles poderosos, metafóricos, sólidamente testimoniales de la naturaleza
(humana, o cualquier otra).</div>
<div class="MsoNormal">
Pero quiso la suerte que conociese a los narradores
japoneses contemporáneos.</div>
<div class="MsoNormal">
Debo decir que lo japonés, y lo oriental en general, no me
es del todo ajeno, por haber transitado las disciplinas marciales
tradicionales, y haber hurgado en eso que llaman religiones comparadas (torpe
afán clasificador, cartesiano, y occidental), y que no es otra cosa que el
esfuerzo de entender los caminos escondidos detrás de las ceremonias.</div>
<div class="MsoNormal">
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a los narradores japoneses contemporáneos, como el terrible y magnífico
Kenzaburo Oé, o el minimalista, paciente y un poco desengañado Haruki Murakami,
tan de moda por estos tiempos. En todos ellos aparece el común denominador de
su cultura, signada por la expresión contenida y paciente, la estética pura,
limpia, y la imaginería (o la descriptiva) tortuosa y terrible.</div>
<div class="MsoNormal">
Más contemporánea aún, y discípula y seguidora del Nobel
Kenzaburo Oé, es la autora a la que quiero dedicar estas palabras. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Yoko Ogawa</b>.</div>
<div class="MsoNormal">
Es difícil conseguir algo de ella impreso, en este bendito
país mío donde parecemos escurrirle sistemáticamente el bulto a la cultura.
Pero bueno, existe internet y el libro electrónico.</div>
<div class="MsoNormal">
De ella me agencié “<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">La
fórmula preferida del profesor”</b>, una novela no muy larga que es ante todo
una pequeña joya.</div>
<div class="MsoNormal">
Son cuatro personajes, de los cuales solamente tres cargan
con el peso de la historia. Un viejo profesor de matemáticas, con un problema
de salud muy particular; una doméstica por horas contratada en una agencia; y
el hijo de ella, en edad de escuela primaria. El cuarto personaje es una mujer,
que cuida y financia al profesor, pero que solo da redes a la historia, para
que no caiga en mito.</div>
<div class="MsoNormal">
Los personajes son anónimos, y la historia, minimalista.
Todo muy japonés (propio de un país superpoblado de gente, de historia y de
tradiciones).</div>
<div class="MsoNormal">
Esta novela se convirtió en un fenómeno social en Japón, con
adaptaciones al comic (producto cultural más que masivo en el mundo) y al cine.</div>
<div class="MsoNormal">
La historia es simple: Un hombre enfermo que necesita
cuidados, una mujer joven y triste contratada para dárselos, y un niño con todo
por descubrir, limitado solamente por las carencias de su madre, pobre
trabajadora sin calificación. En el medio, las matemáticas, el béisbol, y las
formas del amor y la piedad (y sus matices). Toda una serie de virtudes humanas
que se muestran y no se nombran.</div>
<div class="MsoNormal">
Con la precisión, la morosidad y la minuciosidad propia de
los japoneses, Yoko Ogawa desgrana una historia mínima, que en ningún momento
se desborda ni para el lado del melodrama ni para el lado de la fábula. Es
solamente una modesta historia narrada amoralmente. Eso, la hace magnífica. </div>
<div class="MsoNormal">
Curiosamente, y esto es una virtud técnica, los personajes
poseen una carnadura notable, pero salvo unos pocos rasgos, es imposible darles
un rostro. Apenas tienen una vaga apariencia. Y carecen de nombre. Solo el
niño, nudo y destino de la historia, tiene un apodo: “Root”, que es a la vez,
apodo, clave, identidad y oráculo.</div>
<div class="MsoNormal">
Decididamente es una novela mágica, encantadora, imperdible.
Un trabajo narrativo de una orfebre talentosa. Por sí sola, esta novela me
valió el placer de haber conocido la existencia de esta autora. Me quedarán
pendientes algunos de sus otros trabajos.</div>
<div class="MsoNormal">
Una historia que merece ser leída. Y degustada, manipulada,
observada, disecada. Una historia para leer un poco con las tripas. No se la
pierdan, sé por qué se los digo.</div>
<div class="MsoNormal">
Un detalle: Publicada originalmente en 2003, entre otros
premios, recibió el Premio Nacional de Matemática en Japón, “Por haber mostrado
la belleza de esta disciplina”. Todo un signo, y una recomendación.</div>
<div class="MsoNormal">
Que la disfruten.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-47346956725863751772014-09-22T17:29:00.001-07:002014-09-22T17:29:39.830-07:00Ojos de cristal sin tiempo.<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
He vuelto, como vuelven las almas a los lugares donde fueron
felices, en esos días en que nos puede la melancolía.</div>
<div class="MsoNormal">
En estos años, anduve más o menos como siempre por el mundo.
Lector, escritor (he publicado mi primer libro), opinador compulsivo, crítico y
a veces absurdo, feliz de a ratos. En fin, he seguido siendo un argentino de
mediana edad, promediadamente culto, desordenadamente curioso, metódicamente
observador. Aprendiz callado y vocacional de los muchos matices de la vida.</div>
<div class="MsoNormal">
Entre esos aprendizajes, emprendí un placer postergado en mi
temprana adolescencia: LA FOTOGRAFÍA.</div>
<div class="MsoNormal">
Durante toda mi vida fue una disciplina que no estuvo a mi
alcance más que como ocasionales talleres, con equipo prestado y con muy poco
dinero para revelar e imprimir negativos, así que sólo pude aprender los
rudimentos, que me quedaron grabados en un rinconcito de la memoria, esa cabeza
mía que quiere ser un poco artista. Hoy la suerte, el destino, o el camino, me
han puesto a mano la posibilidad tantas veces añorada. Así que me compré un
equipo más o menos completo, hice un curso básico para que me abran las
ventanitas del oficio y, como hago siempre, por agradecida formación, acudí a
los libros.</div>
<div class="MsoNormal">
Y cómo suelen ser de curiosas las cosas, no fue en un libro
de imágenes, de maravillosas fotos de magníficos artistas, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que encontré una de las puertas más
sorprendentes para salir a mirar la inmensidad de este arte. No. </div>
<div class="MsoNormal">
Fue en un libro sobre el lenguaje, un libro de semiólogo, un
libro de ensayo y pensamiento, un libro de filosofía.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1dAqf4WSMRnVATs91KhUPZqM4c2lI02qwGZrYdVGHst5AuYJW_mavJ7LGh4gCRbdBQsGaY_3qd0FWa1bMllZXby-NngOxiOZwtEmIJBehJGvZltYWYvaZN0FdZyDDdsU4F4AswU7KOI0/s1600/31102013817.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1dAqf4WSMRnVATs91KhUPZqM4c2lI02qwGZrYdVGHst5AuYJW_mavJ7LGh4gCRbdBQsGaY_3qd0FWa1bMllZXby-NngOxiOZwtEmIJBehJGvZltYWYvaZN0FdZyDDdsU4F4AswU7KOI0/s1600/31102013817.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Porque todo eso es el libro que hoy les traigo a la mesa
para su deleite: <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">“La cámara lúcida. Nota
sobre la fotografía”</b> de Roland Barthès.</div>
<div class="MsoNormal">
“Este libro defraudará a los fotógrafos”, supo decir el
propio autor. Contra lo que puede pensar cualquiera que no acostumbre leer
ensayos y pensamiento sistemático, este libro es de lectura deliciosa y
comprometida, y sumamente enriquecedor más allá de su aparente núcleo centrado
en la fotografía como elemento de análisis.</div>
<div class="MsoNormal">
A partir de este texto, no solamente entendí de otra manera
este arte maravilloso. Entendí su profundidad significante, comprendí que es un
artilugio técnico que descubrimos para testimoniar la muerte, la fragilidad del
instante, las traiciones de la memoria, las mentiras de la mirada, la
multiplicidad del hecho artístico y del testimonio.</div>
<div class="MsoNormal">
Y aprendí también que no importa cuánto nos esforcemos por
la sinceridad de nuestras percepciones, somos imperfectos, limitados,
imaginativos, faltos de rigor. Y que tenemos que congraciarnos con esa, nuestra
naturaleza, para finalmente “percibir”, en el sentido cabal del término. Para
llegar a eso de sentir y aprehender lo que está, lo que es, ahí junto a
nosotros.</div>
<div class="MsoNormal">
Es encantador el oficio de Barthès para dibujarnos una hoja
de ruta por sus pensamientos. Él mismo define este texto como atípico en su
producción, es una especie de testamento de su mirada, y de algunos de sus
fantasmas.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4F8NZpfFlC71-z3uq8gaEXWL8VnV-qxcJhZH9Z8An1nwnQCC_G7S4PzE6qkuYyH3HIGbo7z9twJOgVYXGUdR2RAEOx97TCLieE6INHJfVSPW3aSv-MMpPqbyMqGYoogVC2LpVBOWB0ns/s1600/Barthes.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4F8NZpfFlC71-z3uq8gaEXWL8VnV-qxcJhZH9Z8An1nwnQCC_G7S4PzE6qkuYyH3HIGbo7z9twJOgVYXGUdR2RAEOx97TCLieE6INHJfVSPW3aSv-MMpPqbyMqGYoogVC2LpVBOWB0ns/s1600/Barthes.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
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A través de conceptos semiológicos (la fotografía, a fin de
cuentas, es un lenguaje), que hablan de la dificultad de decodificar la
disciplina, y del análisis de algunas imágenes que lo conmovieron de una u otra
manera, nos construye amigablemente un marco teórico práctico para mirar
profundamente una imagen impresa. Y lo hace precisamente desde su propia
conmoción, lo cual nos acerca al hombre que reflexiona, nos prioriza como
lectores, y nos libra del intimidante “pensador que piensa cosas que escapan al
hombre común”. </div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y después de la lectura, entenderemos, como se entienden las
cosas importantes (con una sonrisa y una luz diferente en la cabeza y en el
alma), quién es quién y qué es qué en una foto. Y nos amigaremos con el “Operator”,
el “Studium”, el “Punctum”, y con este que somos en casi todas las cosas que
van ocurriendo: el “Observador”. Y ahora, las fotos de esas sonrisas que
dejamos atrás, tendrán otro sentido. No se lo pierdan; porque para el lector,
es verdad inapelable que la poesía está en los lugares más insospechados. Y a
su modo, en este texto, Roland Barthès es un poeta maravilloso.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-9420524082057387372011-11-20T07:03:00.000-08:002011-11-20T07:52:28.175-08:00Ese violín que nunca aprendemos a tocar.<span style="font-style: italic;">A veces la vida nos va a llevando puestos y nos arrea a lo largo del tiempo, como una tormenta, sin que medie pretexto ni aparezca destino... así las cosas. Pero estoy de vuelta.<br /><br />Conmigo, demás está decirlo, en estos días, meses, casi años, fue al paso o al trote por el camino que me tocó, la palabra, escrita y encuadernada. Hombres y mujeres cercanos o lejanos, que me pusieron a mano puertas y ventanas para que el bambolearse del viaje no fuera tan tremendo, tan solitario, tan irreversible.</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI6xWVVWpDAhoL7GL_3XQMprkdWsKaisjGMK5A9LDPnArSUiCcJND63yZDv5C8z_ebeuumVZxIUFaPy0K7l8HBXbmVk51mVgWoP_ZeJp_LGB9VCdT2ALy1SqJqqcYaWC03ibNEIZmAgxQ/s1600/escritor_juan_gelman2.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 270px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI6xWVVWpDAhoL7GL_3XQMprkdWsKaisjGMK5A9LDPnArSUiCcJND63yZDv5C8z_ebeuumVZxIUFaPy0K7l8HBXbmVk51mVgWoP_ZeJp_LGB9VCdT2ALy1SqJqqcYaWC03ibNEIZmAgxQ/s320/escritor_juan_gelman2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5677106076824478914" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;">Les cuento que me andaba buscando Juan Gelman. Aunque obv</span><span style="font-style: italic;">iamente, el hombre que ese nombre nombra no lo sabe, me andaba buscando. Me llamaba d</span><span style="font-style: italic;">esde los estantes de librería y desde los titulares de los diarios. Me llamaba su palabra intensa y su paciencia militante. Me urgía su sabida y entrevista poesía, y su humana búsqued</span><span style="font-style: italic;">a de justicia, de respuesta pacificadora para </span><span style="font-style: italic;">su corazón, amputado por un pliegue feroz e imperdonable de la historia, esa historia menor y brutal que escribimos los hombres, y que rellena los resquicios de la Historia con nombres y apellidos, víctimas y victimarios, luces y abismos que cuesta entender sin aceptar los extremos impensados de las almas humanas. Así son las cosas, la poesía suele ser una compañía muy generosa, ya que solamente nos pide momentos, no siempre largas lecturas, y a cambio nos regala lucideces, aprehensiones, sorpresas, calideces, miradas y entrevisiones. Y la poesía, si el poeta la sabe acompañar, además, le estira las fronteras al idioma, le rompe las jaulas, le corta las cadenas de la academia y la costumbre; así, sin más, lo vuelve nuevo.<br />Un libro de poesía, amigos del camino, hace más corto el tedio de un viaje en colectivo, tranquiliza la espera de la consulta médica, ilumina mejor los rincones alejados de las ventanas de la casa, armoniza diferente algún sonido cotidiano, y muestra el mundo con colores imprevistos.<br />Y les decía que don Juan me andaba buscando... y bueno, me encontró. Me encontró en otra de esas ediciones económicas de los diarios, esas que pueblan de pueblo mi biblioteca, como dije alguna vez, quizá con otras palabras. Y la riada de esta vida imprevisible, me trajo <span style="font-weight: bold;">“Violín y otras cuestiones”</span>, publicado originalmente en el año 1956, cuando el país, y el mundo, eran otros. Cuando se resquebrajaba el “Estado de Bienestar”, cuando los rincones del mundo estaban preñados de Revolución, cuando la Guerra Fría, cuando el fin del sueño peronista, cuando los hombres empezaron a soñar con volver a ser hombres...<br />¿Por qué apelo a este caleidoscopio seudo historiográfico?. Porque ese violín que Juan Gelman pone como un lunar de familia en muchos de los poemas de este libro, es ese violín difícil de tocar, técnicamente inaccesible para la mayoría, pero mágico compañero del virtuoso y del pueblo, ese violín paganini, ese violín chacarera, ese violín de canción de amor o de sonoridad de clarín... Ese corazón musical que todos tenemos y cuyo instrumento primordial es el cuerpo mismo, ese cuerpo que sangra y ama, lucha y muere, vive y da vida... porque ese hombre que es todos los hombres, también es difícil de tocar, difícil de aprender, y difícil de domeñar de tanta cuerda que puede sonar. Y a ese hombre le canta Juan Gelman, o juan, con minúsculas, como el mismo se llama en su verso, y en sus poemas de palabra simple, y de metáfora sorpresiva, le saca lo áspero a lo cotidiano, y lo vuelve luminoso, dolorosamente visible a la luz del oficio del poeta.<br />Decía Borges, viejo cabrón, que “La poesía es conspiración hecha por hombres de buena voluntad para honrar el mundo...Las palabras casi invisibles se manifiestan al ser favorecidas por ellos [los poetas]. Pasan años y, un amanecer o una tarde, por obra de su colectiva refacción verbal de las cosas, los hombres caminan por una tierra ya poetizada... Los objetos y las palabras que los marcan, alcanzaron divinidad. La poesía ha recabado su fin”.<br /><br />Gracias, Juan Gelman, por sacar divinidad del barro de un mundo de almas casi siempre desoladas.</span><p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;"></p>El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-34028468475047403502010-07-09T09:39:00.000-07:002010-07-10T14:46:05.246-07:00Un mundo redondo... y a veces épico.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhokkblNcCZ5izjTKcZdlwsrrNWADSfYCVdIIdAGOKFtedVkbrg8H3U9e8sfsPD7SDQxRNkZakffuZaAFc74MRnHYvG-3ey38mC00T07ertMd6Fzz_QZiXFcf0Jqcwa54Y1a08eDfR61nA/s1600/Jabulani-pelota-oficia-del-mundial-de-sudafrica-2010.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491947342042022370" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 190px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhokkblNcCZ5izjTKcZdlwsrrNWADSfYCVdIIdAGOKFtedVkbrg8H3U9e8sfsPD7SDQxRNkZakffuZaAFc74MRnHYvG-3ey38mC00T07ertMd6Fzz_QZiXFcf0Jqcwa54Y1a08eDfR61nA/s320/Jabulani-pelota-oficia-del-mundial-de-sudafrica-2010.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>Ya va dejando de rodar la jabulani... y parece que el rodar del mundo vuelve a ser cotidiano, el tiempo deja de ser de los pequeños, los héroes vuelven a ser apenas fotos de recuerdo, y el bien y el mal vuelven a sus trabajos como siempre.<br />No soy fanático del fútbol, en realidad no soy fanático de ningún deporte. Quizás sea porque nunca tuve gran talento para ninguno, de hecho mi práctica de deportes tuvo más de terapéutico que de afición. Sólo disfruto su lado lúdico, que en estos tiempos es bastante escaso.<br />Pero debo admitir que existen una magia, una épica y una riqueza metafórica que vale la pena considerar. Porque a fin de cuentas, el fútbol es un puñado de hombres tratando de hacer lo que saben de la mejor manera que pueden. Y existe la gambeta pícara y el patadón descalificador; la pegada exquisita que coloca la pelota ahí, dende debe ir, donde nadie la esperaba, excepto quien pateó; y mal que nos pese existe la táctica egoísta contra el sacrificio de los que intentan, el golpe repetido para evitar la magia de las ilusiones, el juez que se equivoca o que te ignora, y el villano que no te deja terminar una jugada y el héroe que no alcanza la pelota en el último segundo... en fin, el fútbol no es una mala modelización a escala de la vida. </div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7G3mx2-LAYLUOch4oLSGTytHrScCBwWL9cWbPovGqp3FyXe9do7D4azWzTPH53622dEXJxGctpM8_ZzWJiy5tC6Dux_Ds_8bZhthy6Furd3ThPsT2InAOLTNI2bwUliCDgrIKeynUd8Q/s1600/osvaldo-soriano.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491947536091799058" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 99px; CURSOR: hand; HEIGHT: 149px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7G3mx2-LAYLUOch4oLSGTytHrScCBwWL9cWbPovGqp3FyXe9do7D4azWzTPH53622dEXJxGctpM8_ZzWJiy5tC6Dux_Ds_8bZhthy6Furd3ThPsT2InAOLTNI2bwUliCDgrIKeynUd8Q/s320/osvaldo-soriano.jpg" border="0" /></a><br />Pero este es un espacio de libros, y el fútbol también ha sido materia literaria, como todo lo que va haciendo la vida, así que hoy traigo a esta mesa el libro <strong><em>“Arqueros, Ilusionistas y Goleadores”</em></strong>, que me llegó a las manos integrando la colección de Osvaldo Soriano que publicó el diario “Página/12”. Y me viene muy bien por dos razones: la primera, porque junto con algunos cuentos de Fontanarrosa, este libro me abrió las puertas de la épica del fútbol, una reiteración impecable de la épica clásica con la maravilla de pertenecer a nuestras cosas cotidianas. De vocación autobiográfica a medias entre la vida y las ilusiones, lleno de personajes entrañables y de guiños para inciados en el fútbol, en la literatura, en la historia y en la política, no puede menos que despertarte una sonrisa de emoción. Como les dije, no soy un aficionado fanático, pero leyendo este libro da gusto saber que existe el fútbol. </div><br /><div><br />Y la segunda razón no es menor: como buen hijo de laburantes en un país en eterno intento de crecimiento, para mí los libros siempre fueron un bien suntuario, y en mi caso añorado. De hecho mi vocación de lector se satisfizo en bibliotecas públicas antes que en mi casa. Por eso aplaudo y aprovecho las publicaciones de colecciones que hacen los diarios de esta Argentina nuestra tan desordenada. Podemos discutir muchas cosas: la razón ideológica o comercial de la selección de títulos y autores, la calidad de la edición, la cuestión publicitaria y quizás algunas cosas más sutiles que se me escapan, pero que el ingenio de los detractores seguramente podrá encontrar. De todos modos las palabras de adentro son las que cuentan, independientemente de que el papel sea obra, amarillento, ilustración, y esté cosido, pegado o amontonado. Son las palabras las que debemos aprovechar para sentir que esta vida puede ser distinta. No sé si mejor o peor, solamente distinta por el solo hecho de ser más concientes de que la tenemos. ¡Y qué carajo... somos nosotros los que debemos aprender a elegir, no resignemos ese poder!.<br />Así que ahí están los goles recordados o soñados del autor, centrodelantero surero que se quedó en promesa; y está el Míster Peregrino Fernández, entrañable y fabuloso; y aparecen dos referís sorprendentes e improbables: William Bret Cassidy, hijo de Butch, referí a tiros; y el general Perón, dictando justicia en un partido que sería una parte de la batalla por la liberación del Congo Belga, ayudando a Patrice Lumumba.<br />Presentados con una prosa deliciosamente nuestra, al punto que vemos el humito del café entre nuestros ojos y la hoja, como si el Gordo Soriano mismo nos estuviese contando las anécdotas, en un barcito de barrio porteño, son personajes que vale la pena conocer. Y que seguramente no cambiarán nuestras vidas a estas alturas, como alguna vez pudieron hacerlo El Principito, o Sandokán, o el capitán Nemo, o La Maga y Oliveira, pero les aseguro que harán sus días cotidianos un poco más queribles... doy fe.</div>El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-532041800389078672010-06-10T18:01:00.001-07:002010-06-10T18:23:19.937-07:00El don de la palabra...Es curioso como el mundo está lleno de palabras... nos invaden incesante y caóticamente... nos venden, nos compran, nos instruyen, nos distraen, nos entretienen, nos anulan, nos recuerdan y nos olvidan con palabras. Los trabajos tienen palabras, los hechos multimediales tienen palabras, las imágenes “valen” palabras... ¡Ja, ja, ja, ja!... hasta la risa puede ser una palabra.<br /><br />Es demasiado.<br /><br />Por eso valoro íntima y profundamente este libro. Es un mundo fantástico e inabarcable construido con tres herramientas: puñaditos de palabras, dos talentosas imaginaciones, y la complicidad de la imaginería de los lectores. Somos nosotros quienes elegimos compartir la maravilla, abandonarnos a la curiosidad y quizás, creer el gambito mentiroso escondido en algunas de las citas, decidiendo que el mundo que nos cuentan, existe cad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSmP3ZMdkAKGQ4QmfAXOE7ljOZB0M15CpHRfA4C4tcIMwdTHoPxHmbTR0PF_zziE_WQz19hYB94GBbyMXh9oOQV17bzEXKPJQg3tAGX1Izpkfln_3NwcjEmOYQLM6IE7wt3jxC73oBSYo/s1600/borgesbioy.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481315493539736482" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 247px; CURSOR: hand; HEIGHT: 255px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSmP3ZMdkAKGQ4QmfAXOE7ljOZB0M15CpHRfA4C4tcIMwdTHoPxHmbTR0PF_zziE_WQz19hYB94GBbyMXh9oOQV17bzEXKPJQg3tAGX1Izpkfln_3NwcjEmOYQLM6IE7wt3jxC73oBSYo/s320/borgesbioy.png" border="0" /></a>a vez que abrimos el libro.<br /><br />Me refiero a <strong>“Cuentos breves y extraordinarios”,</strong> firmado por un par de amigos, Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares. Un delicioso muestrario, una especie de “Manual del Ilusionista” y a la vez, una cátedra del relato breve.<br />Inicien el ritual: siéntense cómodamente, olvídense la fecha y el clima, abran el libro, y piénsense por un momento espectadores de la historia. Permítanse la libertad de imaginar un fumadero de opio, el desierto norafricano, o el palacio del emperador amarillo; déjense sentir el peso de la armadura de un arquero chino, o los aromas ácidos y las imágenes impecables de la Inglaterra victoriana. Miren sus personajes. Busquen, como hice yo, en los recuerdos que junté a lo largo de esa parte de la vida en la que la aventura pasa “detrás de mis frontales” (como dice Silvio). Y los “Cuentos breves y extraordinarios” serán una fabulosa hoja de ruta... una hoja de ruta erudita y a la vez provocadora, una muestra de lo que hay por leer y de lo que se puede escribir. Una biblioteca mínima y mágica.<br /><br />Y digo esto porque este libro, aparte de brindar el delicioso placer de la lectura, plantea también el desafío del “¿Por qué no?”. Y es tan lindo contar historias...<br />Y debo ser breve... ¡¡¡Búsquenlo!!!.El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-67706239777182042372010-03-05T18:11:00.000-08:002010-03-06T05:42:41.208-08:00No se trata de encontrar respuestas... se trata de tener preguntas...Acá estoy, después de bastante tiempo, demasiado para esta colección de palabras. Pero bueno, hagamos de cuenta que estuve de viaje, y recién ahora tengo la oportunidad de escribir una nueva carta a los amigos...<br />Es otro año... otro comienzo. Así es la vida... ciclos...<br /><br /><br />Resulta que a lo largo de esta vida mía estudié ciencias. Particularmente, estudié química, sí... ese cuco que en la escuela secundaria se aprende de memoria y de mala gana, como para eximirse y pasar de año. Bueno, en mi caso no fue tan así, de a poco fui tomándole el gusto, y la ciencia y mi curiosidad fueron más o menos por los mismos andurriales.<br />La parte infrecuente de mi tránsito por la química, tuvo que ver con ciertas cuestiones que podríamos llamar “morales”... “éticas”... “conceptuales”... En realidad podríamos ponerles muchos nombres, clasificarlas social y científicamente, pero para mí fueron solamente inquietudes respecto de la razón de ser de las ciencias, dudas sobre el para qué y para quiénes uno elige preguntas y ensaya respuestas... sobre el por qué el mundo “debe” ser entendido, disecado, reglado, antes que “vivido”.<br />Mi torpe pregunta de cabecera fue: “¿De qué sirve estudiar la influencia del arseniuro de galio en la pituitaria de la gallina enana de Madagascar, simplemente porque lo paga una multinacional, si más de la mitad de la población de mi provincia no tiene agua potable?”. Siempre fui un poco insensato.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqmxpeJy7ARCT7isJ2A1P-jgD47TS7JqnJO0oj6I09dlAe9DOnz2MAvsFJa7UYPsA3RDthUyoaxBXCblHY9T6SvD7OJql_s797HjwosRrT9YKjmB6U2E3zjSPyjVfTSNb3IWsGUbxUxDo/s1600-h/sabatocf1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445338529028342946" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 209px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqmxpeJy7ARCT7isJ2A1P-jgD47TS7JqnJO0oj6I09dlAe9DOnz2MAvsFJa7UYPsA3RDthUyoaxBXCblHY9T6SvD7OJql_s797HjwosRrT9YKjmB6U2E3zjSPyjVfTSNb3IWsGUbxUxDo/s320/sabatocf1.jpg" border="0" /></a>Paralelamente, empezó mi afición literaria, y desde ese lugar descubrí a Ernesto Sábato, a partir de su tremenda “Sobre héroes y tumbas”.<br />Pero otras cosas diferentes a las literarias me acercaron más a Sábato. El es físico, y por lo que se, uno muy bueno. Pero su compromiso fue con el hombre, no con el conocimiento. Y en eso lo admiro.<br />¿Cuántas veces me hice preguntas sobre el verdadero motivo de la búsqueda del conocimiento?...<br /><br /><br />En la “Justificación” del libro <strong>“Hombres y engranajes”,</strong> que hoy traigo a esta mesa, Sábato escribe:<br /><em>“La existencia... se me aparecía como un insensato, gigantesco y gelatinoso laberinto”... “De ese modo, retorne a ese universo no carnal, a ese especie de refugio de alta montaña al que no llegan los ruidos de los hombres y sus confusas contiendas. Durante algunos años estudié, con frenesí, casi con furor, las cosas abstractas, me di inyecciones de transparente opio, viví en el paraíso artificial de los objetos ideales.”<br />“Pero cuando levantaba la cabeza de los logaritmos y sinusoides, encontraba el rostro de los hombres.”<br />“Me da risa y asco contra mí mismo cuando me recuerdo entre electrómetros, soportando todavía la estrechez espiritual y la vanidad de aquellos cientistas, vanidad tanto más despreciable porque se revestía siempre de frases sobre la Humanidad, el Progreso y otros fetiches abstractos por el estilo; mientras se aproximaba la guerra, en la que esa Ciencia, que según esos señores había venido para liberar al hombre de todos sus males físicos y metafísicos, iba a ser el instrumento de la matanza mecanizada.”<br /></em>Y en la “Introducción”: <em>“El siglo XX esperaba agazapado como un asaltante nocturno a una pareja de enamorados un poco cursis. Esperaba con sus carnicerías mecanizadas, el asesinato en masa de los judíos, la quiebra del sistema parlamentario, el fin del liberalismo económico, la desesperanza y el miedo. En cuanto a la Ciencia, que iba a dar solución a todos los problemas del cielo y de la tierra, había servido para facilitar la concentración estatal y mientras por un lado la crisis epistemológica atenuaba su arrogancia, por el otro se mostraba el servicio de la destrucción y de la muerte. Y así aprendimos brutalmente una verdad que debíamos haber previsto, dada la esencia amoral del conocimiento científico: en la ciencia no es por sí misma garantía de nada, porque a sus realizaciones les son ajenas las preocupaciones éticas.”<br /></em>Cuenta ahí cosas de su vida en 1938; y así, sin más, me trajo las razones de mi duda fundamental. Y ese libro se volvió una referencia obligada para mí.<br /><br /><br />No he sido docente, al menos no formalmente, pero les aseguro que si alguna vez asumo esa responsabilidad, el libro “Hombres y engranajes” estará junto al manual de Química General en la bibliografía recomendada.<br /><br /><br />El camino del conocimiento tiene dos posibilidades: el prestigio mezquino de los pares que deciden que el saber no tiene más razón de ser que el saber mismo, ajeno a toda cuestión que no sea epistemológica; o el dolor cotidiano de saber y no poder, de entender y pelear, de buscar y que te impidan encontrar...<br /><br /><br />Así que, amigo mío que estudiás ciencias, no reniegues de tu naturaleza de hombre-actor-pensador-manipulador de realidad, nunca te olvides de las consecuencias que trae el conocimiento, ni de las que tendrán tus decisiones en la búsqueda del mismo.<br /><br />Este libro es un buen recordatorio, no te lo pierdas; quizás, como a mí, te ayude a no perderte a vos mismo en medio de una integral múltiple...El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-30047929924896247882009-09-26T17:54:00.000-07:002009-09-27T14:25:03.371-07:00¡Buenas salenas cronopio cronopio!Probablemente si los saludo así, muchos no entiendan a qué me refiero. Pero habrá algunos que sonreirán más con ternura que con desmesura, con la esperanza de que esta forma de llamarlos resulte cierta.<br /><br /><br />Los cronopios, y sus compañeros los famas y las esperanzas, son una deliciosa mitología sesentosa, que navega hasta nosotros con la feliz bandera de la utopía y la alegría (así de paradójicamente graves las palabras)...<br />Receta irrepetible de cómo hacer para que lo cotidiano se torne extraordinario, para que las sombras aburridas de todos los días se vuelvan sorprendentes contraluces, para que la risa nos sorprenda en lugares tan insólitos como un reloj, una escalera o una oficina de correos. Detalle minucioso y discreto de eso que somos, para bien y para mal, con dudas, ternuras, miserias, y discretas épicas. Personajes que nos dan permiso para ser indulgentes con nuestras pequeñeces. Historias que reconocemos y que a lo mejor dejamos pasar. Todo eso es <strong><em>“Historias de Cronopios y de Famas”</em></strong> .<br />Julio Cortázar (Bruselas 1914, París 1984) es un escritor que debemos conocer en la temprana adolescencia, cuando todo lo que se nos cruza en la vida es intenso y sostenemos que todo lo establecido está mal. Porque si alguien ha sido capaz de sacudir la literatura argentina en aquellos desaforados sesentas, fue Julio Cortázar.<br />Y ya cuando los años nos van quitando las capacidades de ilusionarnos barato y asombrarnos sin reparos, Julio es un refugio a mano, que sólo te pide un rato, una silla cómoda, y ganas de abandonar la costumbre de ser formal y cortés, cortándonos el pelo una vez por mes. Aunque algún crítico que he leído sostenga, a mi modesto juicio torpemente, que alguna parte de su obra ha envejecido mal.<br />Este libro es de los que recomiendo fervientemente, de los que considero francamente favoritos. Para los que tenemos la lectura como costumbre este es uno de esos hallazgos que determinan que seas alguien distinto después de la última página. Porque el “Manual de instrucciones” que incluye tiene la virtud de mostrarte las cosas cotidianas desde una mirada inesperada, y no por ello menos verosímil; las “Ocupaciones raras” te harán pensar que no sos tan normal como creés al levantarte cada día; y después de terminar la lectura te vas a dar cuenta de que a tu alrededor caminan famas, complican la vida algunas esperanzas y sobre todo, que conocés cronopios, y esto último te da gusto, mucho gusto.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia0jACT1u8TJX4gZLu24jgfDZJubf_bmcxYuMiGXd0qVD2jQU1FywxaWwSmJ9X5Ulx_Pi7bU3uXI9Fm_ackuf0ph9cpa9QXhRxFYZGmH0T4fYuESu_DNL3Raasp6jkvdH6I5Imf_hXliY/s1600-h/600full-julio-cortazar1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385945252935065074" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia0jACT1u8TJX4gZLu24jgfDZJubf_bmcxYuMiGXd0qVD2jQU1FywxaWwSmJ9X5Ulx_Pi7bU3uXI9Fm_ackuf0ph9cpa9QXhRxFYZGmH0T4fYuESu_DNL3Raasp6jkvdH6I5Imf_hXliY/s320/600full-julio-cortazar1.jpg" border="0" /></a><br />Hace poco, por el prolijo e inexorable destino del paso del tiempo, que nos trae los aniversarios, Julio Cortázar reapareció, con notas reediciones, inéditos y críticas. Pero el buen Julio, para los que apreciamos el oficio y disfrutamos la palabra, nunca se va; una vez que llega a tu vida, no te lo podés sacar de encima nunca más...<br />Así que, mis amigos, los invito hoy a recorrer un mundo paralelo a la vuelta de la esquina, al que se entra por las páginas de los libros de este señor tan original, capaz de volvernos asombro y mitología con tan solo contarnos cómo somos. Por favor... no se lo pierdan, anímense a ser cronopios... porque demasiado desangelada viene la vida por estos días, porque las necesidades se han vuelto más urgentes que los sueños, y las ilusiones son más materiales que esperanzadas.<br /><p>Vamos a soñar de risa un rato, así, como si no tuviera sentido... </p><p><br /></p><br /><br />Nota del caminante: Echo de menos a un amigo cronopio, con el cual, si bien no nos veíamos mucho, en mi edad de los descubrimientos de estos caminos del arte, años ha, fue una rara mezcla de maestro, personaje, domador de palabras y ejemplo. Hace un tiempo se fue a recorrer los caminos para los que se prescinde del cuerpo y se agiganta el alma. Se llamaba y se llamará siempre Horacio, y es poeta.El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-46510170706987869592009-09-06T08:57:00.000-07:002009-09-06T11:49:44.287-07:00“Amor no es literatura si no se puede escribir en la piel...”Con estas palabras, desde la canción “Mírame y no me toques”, los catalanes Joan Barril y Joan Manuel Serrat, me dan pie para hablar de uno de los libros de Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, un hombre que tenía en su intenso corazón el cielo de la poesía. Ese hombre se volvió mito, nos fue poblando la vida de palabras irremplazables, de frases universales para hablar de amor. Ese hombre nos hizo el regalo de ser el mítico y paradigmático <strong>Pablo Neruda</strong>.<br />¿Quién no conoce el verso inicial del “Poema nº 20”, de aquellos “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”, que publicara a sus 20 años?... ¿El de “Puedo escribir los versos más tristes esta noche...”, repetido y multiplicado en citas, pósters, señaladores, y vidrieras públicas y tristezas de amor privadas?.<br /><br /><br />Pero no es ése el libro que más me conmovió de Pablo (permítanme el des<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ7KgGIHVH7MUeGfsI80O9ajpLSRioSDOxAG3-sWiIcIu9SOlPJtjlwlrskCEMHgmRrB4YVzllqWNyU7SqdxP3QsEIsnvjZVoQY8qgS1xjEiTfpRb8S1ggTHPVRWco8cj2gJszqSEGsB4/s1600-h/pablo_neruda1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378384764613192370" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZ7KgGIHVH7MUeGfsI80O9ajpLSRioSDOxAG3-sWiIcIu9SOlPJtjlwlrskCEMHgmRrB4YVzllqWNyU7SqdxP3QsEIsnvjZVoQY8qgS1xjEiTfpRb8S1ggTHPVRWco8cj2gJszqSEGsB4/s320/pablo_neruda1.jpg" border="0" /></a>caro de llamarlo simplemente Pablo, ya que tantos años lleva haciéndome compañía y mirándome, junto a otros amigos, desde el horizonte del mundo de mi modesta poesía).<br />El libro que creo que, más que ninguno de los que he leído, es poesía escrita en y con la piel, en y con la sangre, en y con los cojones, el libro que habla del amor de la carne y de la vida, es <strong>“Los versos del capitán”.<br /></strong>¿Por qué este libro?. Primero porque se trata de un libro tan intenso, que fue un hijo no reconocido de Neruda, publicado anónimamente para no herir con su tremenda confesión amorosa a quien por entonces era su esposa, Delia del Carril. Ese solo detalle ya lo hace único.<br />Este libro es la declaración de amor de Neruda por Matilde Urrutia, la mujer que lo acompañará después hasta el fin de su camino y que descansa con él en su casa de Isla Negra.<br />Pero la principal motivación que tengo para hablarles de este libro no puede ser explicada. Es simplemente la poesía; es la palabra tremenda, avasallante, desconsiderada, brutal, que lleva por delante cualquier duda; que extiende la expresión para llevarla de la letra a la sangre, de la ilusión a la piel dolorida de deseo y satisfacción; que más que contarnos, nos muestra la vida que merece ser vivida, y que además vale la pena que sea de a dos...<br /><br /><br />Debo advertirles que no es poesía delicada, no, para nada... es una poesía de batalla, que muerde, que lastima, que besa hasta el ahogo, es una poesía de humanidad extrema, que nos habla de lo que podemos ser. Así que... mucho cuidado, leerla tiene una contraindicación: puede mostrarnos sin matices ni disimulo, que nos hemos perdido algo en el camino por el que vamos... así que no es una poesía para cobardes, ni para cómodos.<br /><br /><br />Saben... hay algo muy lindo que puede pasar con los libros de Neruda... que te recuerden a alguien, que esas palabras te traigan a alguien de tu vida... les aseguro que es muy lindo.<br />A veces me pregunto cómo hacer para intentar escribir un poema de amor después de Pablo Neruda... y no se me ocurre la respuesta.El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-2419836713423892262009-08-27T18:25:00.000-07:002009-08-27T18:39:29.354-07:00Ceñida la espada... calado el sombrero... terciada la capa...“No era el hombre más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente...”.<br />Así, con esas palabras incluidas en una reseña del libro de un diario que no recuerdo, me llegó el capitán don Diego Alatriste y Tenorio, un bravo de la España del cuarto Felipe, esa España imperial a la vez poderosa y decadente del siglo XVII. Soldado de los feroces tercios de infantería, espadachín a sueldo para menesteres no siempre recomendables, hombre de honor, en un mundo peligroso...<br />Es curioso como una frase, una palabra, un concepto, nos pegan el sacudón irremediable.<br />Esta presentación, escrita como inicio de <strong>“El capitán Alatriste”</strong>, por Arturo Pérez-Reverte, me quedó en la memoria como un desafío. Y en la primera visita a una librería que frecuento, compré el libro.<br />Y a partir de ahí, como a innumerables lectores a lo largo del mundo, el capitán, sus amigos, su mundo y sus historias, se me metieron en la vida.<br />Me recuerdo sentado en un bar de la ciudad, esperando a un amigo con el cual intentamos preservar la cultura del café compartido desde nuestros tiempos de universidad, hojeando el libro pausadamente, leyendo con una curiosidad que luego de la última página sería más que satisfecha. Y ocurrió la magia, las mesas de madera de un bar de Santa Fe, una capital de provincia del sur del mundo, fueron mesas de taberna de la Madrid imperial y orgullosa, y con esos personajes fui recuperando el asombro infantil que alimenté con Salgari o con Verne, con Sandokán y los Tigres de Mompracem; con el capitán Nemo, Phileas Fogg y Pa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_UDXmC-y1s6YTdyIq_oQ-xg5qHUFG1wFXWLtKQj4Qu6RdqO-fx0C15hF2avy_GFvrj8XJkE_ViOYOodjiYz_-y3YrHNZrRYRi7kPZ_2HBI6-Vdw61XOfa7mi0Mx4xVzhqy1aFJcy1puY/s1600-h/Rendici%C3%B3nBreda.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374821617138387330" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 257px; CURSOR: hand; HEIGHT: 196px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_UDXmC-y1s6YTdyIq_oQ-xg5qHUFG1wFXWLtKQj4Qu6RdqO-fx0C15hF2avy_GFvrj8XJkE_ViOYOodjiYz_-y3YrHNZrRYRi7kPZ_2HBI6-Vdw61XOfa7mi0Mx4xVzhqy1aFJcy1puY/s320/Rendici%C3%B3nBreda.jpg" border="0" /></a>ssepartout. Y además, los años que me fue sumando la vida encimando aquel asombro, se vieron halagados por personajes históricos reconocibles: Francisco de Quevedo, ferocísimo con la espada y la palabra... un pintor andaluz tímido y simpático, Diego de Silva, que nosotros conocemos como el genial Diego Velázquez (el que pintó "Rendición de Breda", que se ve acá al ladito nomás, y que algo tiene que ver con la historia de nuestro capitán)... Íñigo Balboa, el rapaz protegido por el capitán, el chico que todos los que pasamos infancias de libros y aventuras hubiésemos querido ser... y el aventurero que, adulto, bien me hubiera gustado haber<br />sido, afecto como soy, aún hoy, a sentirme compañero de los héroes, en un mundo donde escasean las dignidades, los honores y la palabra...<br />Es así, Arturo Pérez-Reverte consiguió crear un personaje de los que hacen historia en la literatura, esos que se vuelven paradigma cuando hablamos de un género, que se vuelven referencia cuando contamos la época, aunque no hayan existido.<br /><div><br />Y dos detalles: me ha pasado, con el mismo amigo del café, que estos personajes nos contagiaron alguna frase que solemos usar, anacrónica y absurda en estos tiempos nuestros s<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge0Cyi3zmHdoiBq7jWv4176yWH_8Og6Qt0heXOsXIQmxQDN6QV0QrsuDYF84U8MYhxzQI0A1igYyOkAXyqWcMiuKrfnx_qzH1T2oZt6B_sZya5-94I5-CQrmTi5YRgsTx4HxPmY1If2w0/s1600-h/ArcoDeCuchilleros.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374820646915241202" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 164px; CURSOR: hand; HEIGHT: 259px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge0Cyi3zmHdoiBq7jWv4176yWH_8Og6Qt0heXOsXIQmxQDN6QV0QrsuDYF84U8MYhxzQI0A1igYyOkAXyqWcMiuKrfnx_qzH1T2oZt6B_sZya5-94I5-CQrmTi5YRgsTx4HxPmY1If2w0/s320/ArcoDeCuchilleros.jpg" border="0" /></a>in imaginación, pero que nos sirve de contraseña y de conjuro contra su fatalidad y su futilidad. Como un modesto compromiso de lealtad entre amigos, solemos decir, con una sonrisa cómplice que rescatamos desde nuestra infancia de imaginería, que cuando las cosas se complican... pues “no queda sino batirse”. Para entender a qué me refiero, habrá que leer la novela.<br />La otra cosa que me ocurrió con estas historias, fue que cuando la vida me llevó para España, la Plaza Mayor en Madrid, el Arco de Cuchilleros, y un segundo piso de una hostería a pocos pasos, tuvieron otro sabor. Eché de menos un utópico chapeo y una fiel toledana...<br />Así que, si alguien quiere recuperar el placer de la aventura, embarcarse gratificado en la fantasía, y elegir por un rato ser los que no somos y quizás estaría bueno ser (aunque sea por un ratito), vayan a una librería o una biblioteca y busquen “El capitán Alatriste”. La saga de seis novelas les resultará poco.<br /></div><div> </div><div><br />Tres consejitos:<br />Olviden la película.<br />Busquen por internet al personaje... se sorprenderán.<br />No dejen de disfrutar de la literatura de Arturo Pérez-Reverte (Cartagena, España, 1951, periodista y reportero, escritor, ingresó en 2003 a la Real Academia Española), vale la pena, ya verán en otras entradas.</div>El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3784777576354937720.post-39018128664600997392009-08-23T18:19:00.000-07:002009-08-24T18:26:50.405-07:00Palabras iniciales: Lluvia, libros y pequeñas vitalidades¿Por qué escogí este tema para un blog?.<br />¿Por qué elegí este libro para iniciar mi blog?.<br />Los motivos del tema son simples. Toda mi vida he sido un lector. Es más, he sido un lector afortunado que siempre tuvo libros al alcance de la mano. Además, soy de los tiempos en los que mi país creía en el crecimiento a través de la cultura, del ascenso social a través de la educación, y del patrimonio personal e intransferible que significa esa formación cultural y educativa.<br />Hoy dicen que los libros de papel y tinta pierden terreno frente a los nuevos medios... pero para esas discusiones teóricas hay gente mucho más preparada y lúcida que este caminante. Yo simplemente no les creo a los gurúes del fin del libro de papel. En lo que a mí respecta, sigo disfrutando profundamente la ceremonia de abrir un libro; de su olor, su susurro, el chasquido de las hojas. Y lo extraordinario de navegar su mundo.<br />Así que convencido, y tal vez Quijote, emprendo esta causa de contarles sobre los libros que me han conmovido o impresionado. Y tal vez también de los que he decidido olvidar.<br />Esto intenta ser una hoja de ruta personal y arbitraria de mi jornada a través de la lectura, porque creo que es una parte fundamental de este que soy.<br /><br /><br /><a href="http://images.google.com.ar/imgres?imgurl=http://www.tematika.com/tapas/sitio/429780c0.jpg&imgrefurl=http://www.tematika.com/buscador/productos.jsp%3Fseccion%3D1%26criterioDeOrden%3D6%26claveDeBusqueda%3DporIDdeAutor%26texto%3DSantiago%2BKovadloff%26idAutor%3D%255B30097%255D&usg=__CnAVJBT4Qb6rcWqgm7ZHDuq4ic4=&h=158&w=105&sz=5&hl=es&start=12&um=1&tbnid=hBpjxCaS7I4swM:&tbnh=97&tbnw=64&prev=/images%3Fq%3Duna%2Bbiograf%25C3%25ADa%2Bde%2Bla%2Blluvia%26hl%3Des%26safe%3Doff%26sa%3DN%26um%3D1"></a>En cu<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEIFBP8Ah4m8d0-_ywIDv88nbJ5vKiQr-wuTM6_uChPQ9z0McWda-fegK3IiMX112IfCU5oBPB8KzKGsjXNAJZbr1q967VgKjaabDrXe5l9Aomv6hw5THoyU2ly-LNB5uo6NAZ0tM5_p4/s1600-h/lluvia-en-la-ventana.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373337017093870466" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 284px; CURSOR: hand; HEIGHT: 215px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEIFBP8Ah4m8d0-_ywIDv88nbJ5vKiQr-wuTM6_uChPQ9z0McWda-fegK3IiMX112IfCU5oBPB8KzKGsjXNAJZbr1q967VgKjaabDrXe5l9Aomv6hw5THoyU2ly-LNB5uo6NAZ0tM5_p4/s320/lluvia-en-la-ventana.jpg" border="0" /></a>anto a la elección de <strong>“Una biografía de la lluvia”</strong> de <em>Santiago Kovadloff</em>... debo decir que es un tanto arbitraria, como fueron generalmente mis lecturas. Pero puedo rastrear algunas razones que me hicieron decidirme.<br />La primera es que se trata de un libro que me conmovió profundamente, al punto de pasárselo a algún amigo con el afán de que no se lo perdiera. Es un libro íntimo, profundo y exquisito. Construido con anécdotas y detalles mínimos y personales, contiene una universalidad que cada lector reconocerá como propia, inexorablemente. Y eso lo logra Kovadloff con una prosa impecable, elevada, prolija, delicadamente poética. Tanto es así que navega por los géneros con total soltura, con el dominio del experto, y nos entrega prosa poética mayor como “Mi casa, esta mujer”, capaz, estoy seguro, de reconciliar a cualquier escéptico con la sensación poética -pretexto no menor para elegir el libro-; o ensayos íntimos sobre el oficio de la palabra como “La emoción de traducir” o “El acto de escribir”; o historias narradas con la intensidad de la vida... en fin, es un libro absolutamente disfrutable.<br />La otra razón de peso fue el último de los textos que lo componen “Las secretas donaciones”, que con una la misma prosa sólida, delicada y personal, me acercó la revelación del movimiento BookCrossing, la sencilla intención de miles de personas de convertir el mundo en una enorme biblioteca de libros liberados y vagabundos... y compartidos.<br />Mucho menor, y quizás muy pretenciosa, es la intención de este espacio. Contar, como a mis amigos, por qué estaría muy bueno leer algunas cosas. Por qué he disfrutado de tales o cuales palabras. Por qué me dan ganas de compartirlo con vos que estás leyendo...<br /><br /><br />Así que no te pierdas <strong>“Una biografía de la lluvia”</strong> de <em>Santiago Kovadloff</em> (Buenos Aires, 1942, miembro de la Academia Argentina de Letras y de la Real Academia Española), editado en 2006 por Grupo Editorial Planeta S.A.I.C/Booket.<br />Es un lindo lugar para empezar el camino...El Caminantehttp://www.blogger.com/profile/01487068912625548487noreply@blogger.com2